Mónsul y las rocas durmientes

Sigilosamente, amortiguando el sonido de mis pasos en la arena húmeda de relente, trato de no despertar a las rocas durmientes del entorno de Mónsul. Pues a esa hora primera, aún andan adormiladas, hasta que el sonido sordo del despertador amarillo les hace bostezar, dilata piedras y oquedades mientras se miran unas a otras contando las bajas de la noche pasada en la permanente batalla erosiva de las olas.

Y me miran de reojo, me reconocen, y son conscientes que tenemos un pacto, una alianza, y que mi presencia allí tan sólo obedece al cumplimiento de la misma, contar su historia…

Es en invierno cuando el paisaje de las calas se vuelve íntimo, cuando te acoge en su espectacular belleza, cuando se muestra en alma lejos de la intrusiva invasión de cuerpos blanquecinos del verano.

Es ahora, amarilla la mañana, cuando la luz moldea sus formas.

Cuando el pincel de la mañana les cubre de barnices y veladuras

de trazos sueltos

y el boceto de la noche da paso a la acuarela

Mientras, las olas prosiguen su envite. Incansables, constantes, no cejan en la batalla de la guerra del millón de años.

A la vanguardia, las rocas ya despiertan

prietos los muros

mientras los centinelas nocturnos ahora descansan

Quedan las huellas

las cicatrices, en un escenario permanente que sin embargo es diferente cada día, todos los días, desde hace más de un millón de años.